Habían pasado ya diez días de un llover continuo y torrencial sobre la selva. Días y días de una lluvia feroz y primitiva. Del ambiente fresco y perfumado de la primera llovizna se había pasado a la pesada sensación de la penumbra permanente y el martilleo constante del agua sobre las hojas.
Tal vez todo ello, o la obligada inactividad en el refugio, habían provocado en Tarzán un estado de febril melancolía que le empujaba a escribir larguísimos y lánguidos poemas de penas y de ausencias, excesivos en la forma y escasos en el fondo.
Chita leía, indulgente, los poemas del pupilo y, escogiendo las palabras para no herir sus sentimientos, aunque sin renunciar, al mismo tempo, a la tarea educativa que se había impuesto, le advirtió, doctrinal y cariñosa:
- Convéncete, Tarzán, hijo: en la literatura, como en el sexo, el exceso y el tamaño no mejoran, necesariamente, el resultado.
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Excelente enseñanza la de Chita para su pupilo. Muy buen microrelato mi admirado Paco. Felicitaciones.
ResponderEliminarGracias, amigo Kapi. Siempre tan amable y puntual a las citas.
ResponderEliminarUn gran abrazo
como dice el refrán lo bueno si breve, dos veces bueno :-) Buen y sustancioso relato.
ResponderEliminarRosa
Gracias, Rosa. Mi brevedad no es por buscar la bondad, sino porque no me da para más la cabeza.
ResponderEliminarSaludos
¡Qué "mamá" tan sabia la de tu historia!. Si es que ya lo decía Nietzsche: "Los monos son demasiado buenos para que el hombre pueda descender de ellos".
ResponderEliminarY en esas andamos...
Saludos!
Amiga joana: sobre esto de la evolución también tiene opinión Chita: la pondré en la próxima entrada.
ResponderEliminarSaludos