QUIERO RECORDAR HISTORIAS.

Quiero recordar historias,

de mi época infantil,

quiero que mi mente regrese,

a aquellos años

y recuerde

las palabras,

que cuenten mis historias.

Y no salen…

simplemente no están.

Quiero recordar un cuento,

un recuerdo,

un cantar,

de cuando en mi día y en mi vida

el campo existía,

de cuando el monte

era mi hogar,

cuando los árboles mis amigos

se callaban al pasar,

hacían silencio con sus ramas,

y dejaban de susurrar,

de contarle historias al viento,

se guardaban los cotilleos,

y quietos

me miraban al pasar.

En mi tierra, de pequeña,

Mi Extremadura olvidada,

Mi infancia atareada

eran,

las herramientas del huerto

mis juguetes

y mis cosas de jugar.

Cuando por ser chica,

pequeña de edad,

el botijo del agua era,

era mi trabajo y mi andar.

“Chica a la fuente”,

“Chica a por agua fresca”,

Y si protestabas,

“Chica a callar”.

Que eran las palabras, orden,

Y el silencio la respuesta,

Que si encima protestabas,

ración doble te esperaba;

por lo qué,

no había otra que:

obedecer y callar.

Recuerdo caminos y miedos,

de silencio

y soledad.

Caminos de lobos imaginarios,

de serpientes escondidas,

de mariquitas contando,

de tiempo embobado y perdido,

de mariposas volando,

de arañas escondidas,

azuzadas por un palo,

de nidos observados,

y gorriones trinando,

de jilgueros y tórtolas,

lavanderas y mirlos,

de un ruiseñor solitario…

Todos ellos en su mundo,

ellos, todos en el mío.

Paseos interminables,

por el monte:

“a por agua”,

“por helechos”,

“la merienda”,

“esa cesta”,

“chica no te embobes”,

“chica trae el gancho”.

Chica era,

un jornal yo trabajaba,

que, aunque chica, no paraba.

Pero,

No recuerdo ni cuentos ni historias,

y sí que las contaban.

Con los años,

ya de grande en mi casa

de la ciudad,

crecida,

en el recuerdo,

no hay palabras,

ni hay chistes, ni fanfarria,

solo recuerdos del campo,

solo recuerdos intensos,

de las muchas horas trabajadas,

de chica y de moza

y de grande…

Olvidos intencionados,

de todas aquellas palabras.

No hay recuerdos para convertir,

ni en filandones ni en historias,

no hay palabras.

El cansancio me impidió,

almacenarlas

para después contarlas.

La ciudad se las comió…

Y mi vida mejorada

las olvidó…

No hay nada que contar,

de filandones de mi casa,

donde la vida era labrar

la tierra con las manos

y el silencio por cantar.

En tierras de Extremadura,

tierra dura del campo,

en aquellas épocas tan crudas,

que no eran épocas de cantos

Ni de chistes.

Los cantos,

eran solo obligaciones.

Era, trabajar el campo.

Charo Acera.